In Memoriam: la periodista Viktoria Roshchina, que lo tenía todo, menos la indiferencia
Fuente: Ukrainska Pravda
El 10 de octubre, el Ministerio de Defensa ruso comunicó a Vladímir Roshchin que su hija de 27 años, la periodista Viktoria Roshchina, había fallecido.
Viktoria desapareció sin dejar rastro el 3 de agosto del año pasado en la zona ocupada de la región de Zaporizhia. Se había desplazado hasta allí para preparar un nuevo reportaje.
Durante mucho tiempo, su padre y sus compañeros intentaron averiguar dónde se encontraba Viktoria. La periodista ya había pasado por una experiencia de cautiverio: en marzo de 2022 fue capturada por los ocupantes rusos y retenida durante diez días en Berdiánsk.
Solo nueve meses después de su desaparición en agosto, en abril de 2024, los rusos confirmaron que Roshchina se encontraba en Rusia. Por qué la detuvieron, de qué se la acusa, dónde se encuentra y en qué estado está: todo ello seguía siendo un misterio.
En septiembre, Rusia accedió a incluir a Viktoria en la próxima lista para el intercambio de prisioneros. La esperaban en casa. Pero el 13 de septiembre se llevó a cabo el intercambio y Viktoria siguió retenida.
Tal y como se indica en la carta del Ministerio de Defensa de la Federación Rusa dirigida a Vladimir Roshchin, Victoria falleció el 19 de septiembre. Ahora prometen devolverla «en el marco del intercambio de los cuerpos de las personas detenidas».
Victoria se inició en el periodismo a los 16 años. Se especializó en temas de criminalidad, defensa de los derechos humanos y el sistema judicial. Con el inicio de la guerra a gran escala, realizó reportajes desde zonas de conflicto y territorios ocupados. Parte de sus trabajos se publicaron también en «Ukrainska Pravda».
«Ukrainska Pravda» recuerda cómo era Viktoria Roshchina, por qué luchaba y en qué creía.
Sonya Lukasheva, periodista de «Ukrainska Pravda» y militar
Se ha escrito tanto sobre Vika estos días. Es tan injusto que estas palabras se digan ya tras su muerte.
La describen como una persona compleja y controvertida. Sus compañeros podían condenar su enfoque, considerándolo injustificadamente arriesgado; los protagonistas de sus reportajes, criticarla e incluso amenazarla. Pero esa «complejidad» no era provocadora. Vika simplemente creía en el sentido de su profesión.
La describen como tenaz y obstinada. Y es difícil encontrar una descripción más acertada.
Nos cruzábamos a menudo en los tribunales. Cuando todo «ardía» y «se desataba el caos» a su alrededor, Vika cogía el teléfono, encendía la cámara y se ponía a trabajar. Si tenía que grabar, no se dejaba intimidar por quienes le tapaban el objetivo. Si tenía que entrar donde no la dejaban, discutía. Si necesitaba una declaración, no cedía ni un ápice. Y, al mismo tiempo, sabía escuchar a todo el mundo.
Al trabajar a su lado en esos momentos, era como si tomara prestada una pizca de esa tenacidad, sintiera su sentido y la unidad en la profesión. Me avergüenza no haberle devuelto ese préstamo.
A Vika la describen como valiente. Y esa es, sin duda, su principal cualidad.
No hace falta explicar el valor que requiere trabajar bajo la ocupación. Se habla mucho de servir a la verdad en los momentos más difíciles. Ella, sin embargo, lo hacía sin palabras grandilocuentes innecesarias.
Pero su valentía también se manifestaba en lo cotidiano, en lo menos evidente.
Vika no tenía miedo de ser esa persona complicada y tenaz. No tenía miedo de trabajar en soledad: tanto físicamente, bajo la ocupación, como emocionalmente, sin sentir el apoyo de sus compañeros.
A menudo nos falta incluso ese valor cotidiano.
Se ha escrito tanto sobre ti estos días, Vika. Es tan injusto que todas estas palabras se digan ya después de tu muerte. Porque las palabras solo sirven para los vivos.
Tenemos que decirles a los vivos que son importantes. Agradecer y apoyar más a menudo. Amar con más sinceridad.
No debemos limitarnos a repetir que recordamos a Vika. También debemos tener el valor de defender la profesión por la que ella dio su vida. El valor de hacerlo juntos, a pesar de los malentendidos.
Debemos ser fieles a la causa tal y como sabía serlo Vika, incluso cuando se quedaba sola.
Olga Kirilenko, corresponsal de guerra de UP
Vika era la periodista más valiente e insoportable con la que trabajé en hromadske entre 2018 y 2019. Me pedía, no, me exigía que incluyera en sus noticias citas interminables de los fiscales, decenas de fotografías de los juicios y fondos detallados.
Vika luchaba por cada palabra como si de ella dependiera el destino del mundo entero. Creía en la importancia de su trabajo y del periodismo como institución con más fuerza de la que la gente cree en Dios. De una forma racionalmente fanática.
Los temas más complicados —los marineros cautivos en Moscú, los juicios del caso Handziuk y del Maidán, los desplazamientos los fines de semana, los días festivos y las sesiones judiciales que se alargaban hasta bien entrada la noche—: todo eso era cosa de Vika. Recuerdo cómo mi entonces compañero, Pasha Kalashnik, repetía las palabras de alguien desde la sala de redacción: «Hoy no le deis tareas a Vika, tiene el día libre. Ella misma decide en qué va a trabajar».
Mis turnos matutinos en hromadske empezaban a las 7. A menudo yo era la primera en llegar a la redacción, la limpiadora la segunda y Vika la tercera. Incluso si el juicio se alargaba hasta bien entrada la noche.
Contemplaba con admiración todo el trabajo y la valentía de Vika tras el inicio de la gran guerra.
Hacía lo que ninguno de nosotros era capaz de hacer: viajaba a los territorios ocupados y traía material de allí. No por los premios ni por el reconocimiento, sino por la gente. Tal y como debemos hacerlo.
Lo siento muchísimo.
Mykhailo Krygel, subdirector de redacción de UP
Vika podía ser de cualquier manera: trabajadora, enérgica, fanáticamente dedicada a su causa, exigente consigo misma y con quienes la rodeaban, testaruda, incómoda, dispuesta a derribar muros con la frente, insoportable para los editores.
No hacía caso a quienes tenían una opinión diferente a la suya sobre cómo (supuestamente) mejorar un texto. Estaba dispuesta a luchar por cada frase y cada párrafo de sus textos. Los chats ardían en sus conversaciones, los teléfonos se caían y se rompían —y esto no es una metáfora—.
Cuando se daba cuenta de que no tenía sentido seguir discutiendo, escribía: «Entonces tenéis derecho a rechazar el texto. Lo entenderé perfectamente. Tenéis vuestras normas». Pasaba al siguiente editor y todo se repetía.
Podía ser de cualquier manera, lo tenía todo.
Lo único que nunca tuvo fue indiferencia. Ni por los temas, ni por las personas sobre las que escribía.
Tenía aquello gracias a lo cual el periodismo sigue existiendo en la era del GPT: un interés sincero por su trabajo, honestidad consigo misma y amor por la profesión, y no por sí misma dentro de la profesión.
Yevhen Buderatskyi, subdirector editorial de UP
Vika es una de las periodistas más complicadas con las que he trabajado. A veces era insoportable, se tomaba cualquier corrección a mal.
Pero, a pesar de todo, Vika siempre siguió siendo, ante todo, una periodista. Era imposible detenerla cuando se proponía algo.
Y Rusia la mató. Digan lo que digan ahora.
Sevgil Musaeva, redactora jefe de UP
«¡Hola, Sevgil! Le llama la periodista Viktoria Roshchina. ¡Le estoy muy agradecida por la oportunidad de publicar mis artículos y por su apoyo moral! Dígame, por favor, ¿puedo seguir siendole de utilidad? Entiendo que ya tiene un equipo formado, pero ¿quizá podría proponerle materiales de vez en cuando o ayudarle en otras tareas?» —así rezaba el primer mensaje de Vika Roschina en octubre de 2022.
Acababa de regresar de los territorios ocupados, donde había estado preparando un reportaje sobre los referéndums que la parte rusa estaba celebrando en Mariúpol y Berdiánsk. Vika se desplazó allí por su cuenta, sin haber recibido ningún encargo de ninguna redacción ucraniana, porque consideraba que era algo necesario y urgente. Es importante no olvidarnos de nuestra gente bajo la ocupación.
«Tienes que ir a la ceremonia de los Women Courage Award en Nueva York. Descansa un poco», le escribí más tarde.
«No iré, no tuve tiempo de sacar el visado en septiembre porque tenía que trabajar en los referéndums», me respondió.
Y en esa respuesta estaba la Vika tal y como la recordaban sus compañeros.
Nosotros, los periodistas ucranianos, ahora estamos centrados principalmente en cubrir el frente y las cuestiones relacionadas con la movilización. Vika, durante todo este tiempo, quiso ser y fue la voz de aquellos a quienes costaba escuchar.
«Tengo que estar allí, porque nadie más hará un reportaje sobre esto, nadie lo escribirá», respondía ella ante las peticiones de que no se arriesgara.
En ello había mucha obstinación, pero al mismo tiempo también humanidad hacia quienes se encontraban en territorios no controlados por Ucrania.
Basta con ver su reportaje sobre la «carretera de la vida»: la localidad de Vasylivka, por la que los ucranianos acceden al territorio controlado por Ucrania. Vika pasó dos semanas con esas personas, durmió en el coche y en el suelo de la casa de la cultura local. Para contar su experiencia, documentarla y llamar la atención.
Recuerdo cómo se ocupó de la historia de Tigran Oganisyan y Nikita Khanganov, de Berdyansk, a quienes los ocupantes fusilaron y luego se negaron durante mucho tiempo a entregar los cuerpos de los chicos a sus familias. Vika llamaba todos los días a los familiares de los fallecidos para saber si habían recibido permiso para el entierro. Y contó la historia de los chicos en su extenso reportaje, que se basaba íntegramente en los relatos de sus familiares, que viven bajo la ocupación.
Siempre estaba en el lugar adecuado en el momento adecuado.
«Estoy en Dnipro, ¿necesitáis un reportaje sobre el desescombro del edificio?», escribe Viktoria dos horas después de la tragedia.
Y por la noche de ese mismo día envía el texto, en el que negocia cada letra, cada foto con los editores.
Vika es sinónimo de dedicación a la profesión hasta el último minuto de su vida.
Nosotros, los periodistas ucranianos, hemos perdido a la más valiente de entre nosotros.
5 reportajes de Victoria Roschina, escritos tras la invasión
a gran escala Muerte y vida en la devastada Mariúpol. Reportaje
fotográfico
El 9 de mayo de 2022, cuando Rusia celebraba una vez más el Día de la Victoria, Viktoria Roshchina estuvo en Mariúpol.
Vio banderas tricolores rusas y de la «DNR» sobre el fondo de edificios en ruinas, escuchó canciones soviéticas al ritmo de las explosiones en la zona de «Azovstal», habló con la gente en las colas, que en poco tiempo se han convertido en algo habitual en la ciudad, y grabó el discurso del alcalde colaboracionista Ivashchenko, quien devolvió a la plaza de los Guerreros Liberadores su antiguo nombre: Komsomol de Lenin.
Victoria realizó un reportaje sobre cómo los ocupantes celebraban la victoria sobre las ruinas de la ciudad.
Un ocupante de la «DNR» cerca de la estación de metro, donde los habitantes de Mariúpol reciben ayuda humanitaria
Foto: Victoria Roshchina
Fragmento del texto:
Cerca del teatro dramático me encontré con un hombre de la zona. Iba sin prisas por la carretera con su bicicleta. En un cruce, los ocupantes le hicieron una advertencia en checheno y, con gestos, le pidieron que se apartara de la carretera.
«Y encima me van a decir en qué me equivoco —se indigna el hombre—. Y todavía tengo ante los ojos la imagen de cómo, cerca del teatro dramático, vi simples trozos de carne. Eran los cuerpos de los familiares fallecidos de un conocido mío. El chico tiene 18 años, aún no ha visto nada de la vida y ya ha pasado por un infierno.
¿Quién podrá olvidar todo esto? ¿Quién lo borrará de su memoria?»
Francotiradores en el tejado, un «alcalde» herido y banderas tricolores rusas. Cómo se vivió el Día de la Federación Rusa
en el Energodar ocupado
En junio de 2022, Viktoria Roshchina se dirige al Energodar ocupado, donde estuvo por última vez a principios de marzo, cuando aún ondeaban las banderas ucranianas sobre la ciudad. Al encontrarse en la ciudad de los energéticos el Día de Rusia, admite que ya no la reconoce.
Por el objetivo de su cámara pasan militares rusos armados, civiles que apenas sonríen, el escenario de la plaza principal desde el que se da las gracias a Putin, camiones con la letra Z y banderas rusas. Muchas banderas rusas.
Fragmento del texto:
¿Qué sentía yo? Rabia y odio. Hacia Rusia, que se había colado en mi casa, y hacia las personas que sostenían banderas tricolores rusas y se las daban a sus hijos.
Aquellos que muestran de alguna manera su postura proucraniana llevan tiempo «en la lista negra» de los ocupantes o en sus sótanos. Sufren por sus convicciones mientras los «amantes del mundo ruso» se beben el alcohol en el centro de la ciudad ocupada.
Y así es precisamente como vive ahora Energodar. Como si se tratara de realidades paralelas.
«Ya ni siquiera sé si es Putin o un robot». Cómo se vive en la Crimea ocupada durante la guerra
Crimea en octubre de 2022: es el puente volado sobre el estrecho de Kerch. Es el nivel amarillo de alerta por atentados terroristas. Es la movilización que no cesa. En el cielo sobrevuelan aviones militares. Apenas se ven turistas. Y en las gasolineras y las tiendas, hay un gran revuelo.
Viktoria se sube al autobús hacia Crimea; ahora sale desde los nuevos territorios ocupados. Borra de su teléfono todas las fotos y archivos que puedan suscitar preguntas en los puestos de control, y se inventa una «cubierta».
En unos días visitará Simferópol, Kerch, Yalta y Sebastopol para comprender cómo vive actualmente la península y qué piensan sus habitantes sobre la guerra y un posible retorno a Ucrania.
Fragmento del texto:
En Simferópol, de camino a la estación, me encuentro con una vecina de Moscú. Ha venido a Crimea para ir a un balneario.
«No estoy en contra de Putin, es un gran hombre, aguanta, se preocupa. Fíjese en lo mal que tiene ahora el aspecto —dice la mujer—. Pero no le han dejado otra opción. Si no fuera por la decisión de Putin, quizá en marzo ya estaríamos nosotros también encerrados en los sótanos…».
Además, menciona la posibilidad de que haya dobles del presidente ruso.
«Ahora hay tantas posibilidades de someterse a cirugías plásticas… —dice la mujer—. Ya ni sé si es Putin o un robot».
«Tenían toda la vida por delante… o eso debería haber sido». Las historias de los niños asesinados por un misil ruso en un bloque de pisos de Dnipro
El 14 de enero de 2023, Rusia lanzó un misil contra un bloque de pisos en Dnipro. Las imágenes del edificio destruido conmocionaron a todo el país. En esa tragedia murieron 40 adultos y 6 niños.
A Mykyta Zelenskyi le faltaban dos semanas para cumplir un año; era un niño muy obediente. Mariyka Lebid, de 15 años, era presidenta del consejo estudiantil y practicaba baile de salón. Maksym Bohutskyi, de 17 años, jugaba al fútbol y le encantaba viajar. Las hermanas Leyla y Mykhailina Frantsev tenían 10 años de diferencia de edad. Makar Guz, de un año y medio, murió junto a sus padres: una entrenadora de acrobacia y un policía.
En su reportaje desde Dnipro, Roshchina decidió darles voz precisamente a ellos: a los niños cuyas vidas se vieron truncadas por un misil ruso.
La abuela muestra el último vídeo con su nieto, Mykyta Zelenskyi
Foto: Viktoria Roshchina
Fragmento del texto:
Maksym Bogutsky, de 17 años, también falleció a causa de un misil enemigo.
Su padre, Dmytro, nos contó en una entrevista que ese día él y su mujer se habían ido a la fiesta de cumpleaños de una madrina, mientras que Maksym tenía otros planes: una cita con sus amigos a las 16:00. Sin embargo, a las 15:00 se declaró la alarma aérea y se difundió la información de que dos misiles se dirigían hacia Dnipro.
«Le llamé y le pedí que esperara en casa, ya que tenía que caminar 20 minutos por la calle», cuenta el padre, deteniéndose de vez en cuando para contener las lágrimas. «Él dijo: “Sí, vale, esperaré en casa”». Esas fueron sus últimas palabras. A las 15:30 cayó un misil y ya no contestó al teléfono», recuerda el padre de Máximo.
El camino de Putin hacia La Haya a través de las «filtraciones» y la «rehabilitación». Cómo Rusia secuestra a los niños
ucranianos
Hasta mayo del año pasado, Rusia se había llevado de los territorios ucranianos recién ocupados al menos a 19 000 menores. ¿Se llevó a todos los niños de forma forzosa? ¿Quién, además de los rusos, colabora en los intentos de «rusificación» de los niños ucranianos? ¿Qué métodos utiliza la Federación Rusa para «reeducar» a los pequeños ucranianos y está haciendo lo suficiente nuestro Estado para que regresen a su patria? Roshchina respondió a estas preguntas en un extenso reportaje para UP.
Además, ha hablado con decenas de niños a los que Ucrania ha logrado repatriar, ha localizado los lugares donde estaban retenidos, ha averiguado los métodos de secuestro y ha identificado los apellidos y cargos de los rusos que colaboraron en el delito.
Fragmento del texto:
Vitali, de 16 años y natural de Beryslav, fue enviado a un campo de Crimea el otoño del año pasado.
«No nos trataban como a personas. Nos obligaban a cantar el himno de Rusia, y a los que no cantaban los llevaban a una habitación aparte para «hablar» con ellos, nos amenazaban con el sótano, nos decían que enviarían al ejército a los que ya tuvieran 18 años y que a los demás los repartirían por todo el territorio de la Federación Rusa», —recuerda Vitali.
«Cuando nos trajeron, nos decían: “Ucrania son terroristas, matan a la gente”. Nos pegaban con palos por decir “¡Gloria a Ucrania!”. Nos insultaban, nos llamaban «khohlis». Cuando una niña colgó la bandera de Ucrania en la habitación, la quemaron», contó el joven.
Puedes leer otros artículos de Viktoria Roshchina aquí.
Datos para realizar una transferencia en apoyo a la familia de Viktoria Roshchina
NÚMERO DE CUENTA para realizar el ingreso: 4149 4991 4394 6851
Beneficiario: Roshchin, Volodímir Mijáilovich
Cuenta: 26208888025983
IBAN: UA173052990000026208888025983
NIF del beneficiario: 2242108198
Banco del beneficiario: SA «PrivatBank», Kiev, Ucrania; MFO: 305299
Concepto del pago: Donación benéfica para apoyar a la familia de Viktoria Roshchina
El 10 de octubre, el Ministerio de Defensa ruso comunicó a Vladímir Roshchin que su hija de 27 años, la periodista Viktoria Roshchina, había fallecido.
Viktoria desapareció sin dejar rastro el 3 de agosto del año pasado en la zona ocupada de la región de Zaporizhia. Se había desplazado hasta allí para preparar un nuevo reportaje.
Durante mucho tiempo, su padre y sus compañeros intentaron averiguar dónde se encontraba Viktoria. La periodista ya había pasado por una experiencia de cautiverio: en marzo de 2022 fue capturada por los ocupantes rusos y retenida durante diez días en Berdiánsk.
Solo nueve meses después de su desaparición en agosto, en abril de 2024, los rusos confirmaron que Roshchina se encontraba en Rusia. Por qué la detuvieron, de qué se la acusa, dónde se encuentra y en qué estado está: todo ello seguía siendo un misterio.
En septiembre, Rusia accedió a incluir a Viktoria en la próxima lista para el intercambio de prisioneros. La esperaban en casa. Pero el 13 de septiembre se llevó a cabo el intercambio y Viktoria siguió retenida.
Tal y como se indica en la carta del Ministerio de Defensa de la Federación Rusa dirigida a Vladimir Roshchin, Victoria falleció el 19 de septiembre. Ahora prometen devolverla «en el marco del intercambio de los cuerpos de las personas detenidas».
Victoria se inició en el periodismo a los 16 años. Se especializó en temas de criminalidad, defensa de los derechos humanos y el sistema judicial. Con el inicio de la guerra a gran escala, realizó reportajes desde zonas de conflicto y territorios ocupados. Parte de sus trabajos se publicaron también en «Ukrainska Pravda».
«Ukrainska Pravda» recuerda cómo era Viktoria Roshchina, por qué luchaba y en qué creía.
Sonya Lukasheva, periodista de «Ukrainska Pravda» y militar
Se ha escrito tanto sobre Vika estos días. Es tan injusto que estas palabras se digan ya tras su muerte.
La describen como una persona compleja y controvertida. Sus compañeros podían condenar su enfoque, considerándolo injustificadamente arriesgado; los protagonistas de sus reportajes, criticarla e incluso amenazarla. Pero esa «complejidad» no era provocadora. Vika simplemente creía en el sentido de su profesión.
La describen como tenaz y obstinada. Y es difícil encontrar una descripción más acertada.
Nos cruzábamos a menudo en los tribunales. Cuando todo «ardía» y «se desataba el caos» a su alrededor, Vika cogía el teléfono, encendía la cámara y se ponía a trabajar. Si tenía que grabar, no se dejaba intimidar por quienes le tapaban el objetivo. Si tenía que entrar donde no la dejaban, discutía. Si necesitaba una declaración, no cedía ni un ápice. Y, al mismo tiempo, sabía escuchar a todo el mundo.
Al trabajar a su lado en esos momentos, era como si tomara prestada una pizca de esa tenacidad, sintiera su sentido y la unidad en la profesión. Me avergüenza no haberle devuelto ese préstamo.
A Vika la describen como valiente. Y esa es, sin duda, su principal cualidad.
No hace falta explicar el valor que requiere trabajar bajo la ocupación. Se habla mucho de servir a la verdad en los momentos más difíciles. Ella, sin embargo, lo hacía sin palabras grandilocuentes innecesarias.
Pero su valentía también se manifestaba en lo cotidiano, en lo menos evidente.
Vika no tenía miedo de ser esa persona complicada y tenaz. No tenía miedo de trabajar en soledad: tanto físicamente, bajo la ocupación, como emocionalmente, sin sentir el apoyo de sus compañeros.
A menudo nos falta incluso ese valor cotidiano.
Se ha escrito tanto sobre ti estos días, Vika. Es tan injusto que todas estas palabras se digan ya después de tu muerte. Porque las palabras solo sirven para los vivos.
Tenemos que decirles a los vivos que son importantes. Agradecer y apoyar más a menudo. Amar con más sinceridad.
No debemos limitarnos a repetir que recordamos a Vika. También debemos tener el valor de defender la profesión por la que ella dio su vida. El valor de hacerlo juntos, a pesar de los malentendidos.
Debemos ser fieles a la causa tal y como sabía serlo Vika, incluso cuando se quedaba sola.
Olga Kirilenko, corresponsal de guerra de UP
Vika era la periodista más valiente e insoportable con la que trabajé en hromadske entre 2018 y 2019. Me pedía, no, me exigía que incluyera en sus noticias citas interminables de los fiscales, decenas de fotografías de los juicios y fondos detallados.
Vika luchaba por cada palabra como si de ella dependiera el destino del mundo entero. Creía en la importancia de su trabajo y del periodismo como institución con más fuerza de la que la gente cree en Dios. De una forma racionalmente fanática.
Los temas más complicados —los marineros cautivos en Moscú, los juicios del caso Handziuk y del Maidán, los desplazamientos los fines de semana, los días festivos y las sesiones judiciales que se alargaban hasta bien entrada la noche—: todo eso era cosa de Vika. Recuerdo cómo mi entonces compañero, Pasha Kalashnik, repetía las palabras de alguien desde la sala de redacción: «Hoy no le deis tareas a Vika, tiene el día libre. Ella misma decide en qué va a trabajar».
Mis turnos matutinos en hromadske empezaban a las 7. A menudo yo era la primera en llegar a la redacción, la limpiadora la segunda y Vika la tercera. Incluso si el juicio se alargaba hasta bien entrada la noche.
Contemplaba con admiración todo el trabajo y la valentía de Vika tras el inicio de la gran guerra.
Hacía lo que ninguno de nosotros era capaz de hacer: viajaba a los territorios ocupados y traía material de allí. No por los premios ni por el reconocimiento, sino por la gente. Tal y como debemos hacerlo.
Lo siento muchísimo.
Mykhailo Krygel, subdirector de redacción de UP
Vika podía ser de cualquier manera: trabajadora, enérgica, fanáticamente dedicada a su causa, exigente consigo misma y con quienes la rodeaban, testaruda, incómoda, dispuesta a derribar muros con la frente, insoportable para los editores.
No hacía caso a quienes tenían una opinión diferente a la suya sobre cómo (supuestamente) mejorar un texto. Estaba dispuesta a luchar por cada frase y cada párrafo de sus textos. Los chats ardían en sus conversaciones, los teléfonos se caían y se rompían —y esto no es una metáfora—.
Cuando se daba cuenta de que no tenía sentido seguir discutiendo, escribía: «Entonces tenéis derecho a rechazar el texto. Lo entenderé perfectamente. Tenéis vuestras normas». Pasaba al siguiente editor y todo se repetía.
Podía ser de cualquier manera, lo tenía todo.
Lo único que nunca tuvo fue indiferencia. Ni por los temas, ni por las personas sobre las que escribía.
Tenía aquello gracias a lo cual el periodismo sigue existiendo en la era del GPT: un interés sincero por su trabajo, honestidad consigo misma y amor por la profesión, y no por sí misma dentro de la profesión.
Yevhen Buderatskyi, subdirector editorial de UP
Vika es una de las periodistas más complicadas con las que he trabajado. A veces era insoportable, se tomaba cualquier corrección a mal.
Pero, a pesar de todo, Vika siempre siguió siendo, ante todo, una periodista. Era imposible detenerla cuando se proponía algo.
Y Rusia la mató. Digan lo que digan ahora.
Sevgil Musaeva, redactora jefe de UP
«¡Hola, Sevgil! Le llama la periodista Viktoria Roshchina. ¡Le estoy muy agradecida por la oportunidad de publicar mis artículos y por su apoyo moral! Dígame, por favor, ¿puedo seguir siendole de utilidad? Entiendo que ya tiene un equipo formado, pero ¿quizá podría proponerle materiales de vez en cuando o ayudarle en otras tareas?» —así rezaba el primer mensaje de Vika Roschina en octubre de 2022.
Acababa de regresar de los territorios ocupados, donde había estado preparando un reportaje sobre los referéndums que la parte rusa estaba celebrando en Mariúpol y Berdiánsk. Vika se desplazó allí por su cuenta, sin haber recibido ningún encargo de ninguna redacción ucraniana, porque consideraba que era algo necesario y urgente. Es importante no olvidarnos de nuestra gente bajo la ocupación.
«Tienes que ir a la ceremonia de los Women Courage Award en Nueva York. Descansa un poco», le escribí más tarde.
«No iré, no tuve tiempo de sacar el visado en septiembre porque tenía que trabajar en los referéndums», me respondió.
Y en esa respuesta estaba la Vika tal y como la recordaban sus compañeros.
Nosotros, los periodistas ucranianos, ahora estamos centrados principalmente en cubrir el frente y las cuestiones relacionadas con la movilización. Vika, durante todo este tiempo, quiso ser y fue la voz de aquellos a quienes costaba escuchar.
«Tengo que estar allí, porque nadie más hará un reportaje sobre esto, nadie lo escribirá», respondía ella ante las peticiones de que no se arriesgara.
En ello había mucha obstinación, pero al mismo tiempo también humanidad hacia quienes se encontraban en territorios no controlados por Ucrania.
Basta con ver su reportaje sobre la «carretera de la vida»: la localidad de Vasylivka, por la que los ucranianos acceden al territorio controlado por Ucrania. Vika pasó dos semanas con esas personas, durmió en el coche y en el suelo de la casa de la cultura local. Para contar su experiencia, documentarla y llamar la atención.
Recuerdo cómo se ocupó de la historia de Tigran Oganisyan y Nikita Khanganov, de Berdyansk, a quienes los ocupantes fusilaron y luego se negaron durante mucho tiempo a entregar los cuerpos de los chicos a sus familias. Vika llamaba todos los días a los familiares de los fallecidos para saber si habían recibido permiso para el entierro. Y contó la historia de los chicos en su extenso reportaje, que se basaba íntegramente en los relatos de sus familiares, que viven bajo la ocupación.
Siempre estaba en el lugar adecuado en el momento adecuado.
«Estoy en Dnipro, ¿necesitáis un reportaje sobre el desescombro del edificio?», escribe Viktoria dos horas después de la tragedia.
Y por la noche de ese mismo día envía el texto, en el que negocia cada letra, cada foto con los editores.
Vika es sinónimo de dedicación a la profesión hasta el último minuto de su vida.
Nosotros, los periodistas ucranianos, hemos perdido a la más valiente de entre nosotros.
5 reportajes de Victoria Roschina, escritos tras la invasión
a gran escala Muerte y vida en la devastada Mariúpol. Reportaje
fotográfico
El 9 de mayo de 2022, cuando Rusia celebraba una vez más el Día de la Victoria, Viktoria Roshchina estuvo en Mariúpol.
Vio banderas tricolores rusas y de la «DNR» sobre el fondo de edificios en ruinas, escuchó canciones soviéticas al ritmo de las explosiones en la zona de «Azovstal», habló con la gente en las colas, que en poco tiempo se han convertido en algo habitual en la ciudad, y grabó el discurso del alcalde colaboracionista Ivashchenko, quien devolvió a la plaza de los Guerreros Liberadores su antiguo nombre: Komsomol de Lenin.
Victoria realizó un reportaje sobre cómo los ocupantes celebraban la victoria sobre las ruinas de la ciudad.
Un ocupante de la «DNR» cerca de la estación de metro, donde los habitantes de Mariúpol reciben ayuda humanitaria
Foto: Victoria Roshchina
Fragmento del texto:
Cerca del teatro dramático me encontré con un hombre de la zona. Iba sin prisas por la carretera con su bicicleta. En un cruce, los ocupantes le hicieron una advertencia en checheno y, con gestos, le pidieron que se apartara de la carretera.
«Y encima me van a decir en qué me equivoco —se indigna el hombre—. Y todavía tengo ante los ojos la imagen de cómo, cerca del teatro dramático, vi simples trozos de carne. Eran los cuerpos de los familiares fallecidos de un conocido mío. El chico tiene 18 años, aún no ha visto nada de la vida y ya ha pasado por un infierno.
¿Quién podrá olvidar todo esto? ¿Quién lo borrará de su memoria?»
Francotiradores en el tejado, un «alcalde» herido y banderas tricolores rusas. Cómo se vivió el Día de la Federación Rusa
en el Energodar ocupado
En junio de 2022, Viktoria Roshchina se dirige al Energodar ocupado, donde estuvo por última vez a principios de marzo, cuando aún ondeaban las banderas ucranianas sobre la ciudad. Al encontrarse en la ciudad de los energéticos el Día de Rusia, admite que ya no la reconoce.
Por el objetivo de su cámara pasan militares rusos armados, civiles que apenas sonríen, el escenario de la plaza principal desde el que se da las gracias a Putin, camiones con la letra Z y banderas rusas. Muchas banderas rusas.
Fragmento del texto:
¿Qué sentía yo? Rabia y odio. Hacia Rusia, que se había colado en mi casa, y hacia las personas que sostenían banderas tricolores rusas y se las daban a sus hijos.
Aquellos que muestran de alguna manera su postura proucraniana llevan tiempo «en la lista negra» de los ocupantes o en sus sótanos. Sufren por sus convicciones mientras los «amantes del mundo ruso» se beben el alcohol en el centro de la ciudad ocupada.
Y así es precisamente como vive ahora Energodar. Como si se tratara de realidades paralelas.
«Ya ni siquiera sé si es Putin o un robot». Cómo se vive en la Crimea ocupada durante la guerra
Crimea en octubre de 2022: es el puente volado sobre el estrecho de Kerch. Es el nivel amarillo de alerta por atentados terroristas. Es la movilización que no cesa. En el cielo sobrevuelan aviones militares. Apenas se ven turistas. Y en las gasolineras y las tiendas, hay un gran revuelo.
Viktoria se sube al autobús hacia Crimea; ahora sale desde los nuevos territorios ocupados. Borra de su teléfono todas las fotos y archivos que puedan suscitar preguntas en los puestos de control, y se inventa una «cubierta».
En unos días visitará Simferópol, Kerch, Yalta y Sebastopol para comprender cómo vive actualmente la península y qué piensan sus habitantes sobre la guerra y un posible retorno a Ucrania.
Fragmento del texto:
En Simferópol, de camino a la estación, me encuentro con una vecina de Moscú. Ha venido a Crimea para ir a un balneario.
«No estoy en contra de Putin, es un gran hombre, aguanta, se preocupa. Fíjese en lo mal que tiene ahora el aspecto —dice la mujer—. Pero no le han dejado otra opción. Si no fuera por la decisión de Putin, quizá en marzo ya estaríamos nosotros también encerrados en los sótanos…».
Además, menciona la posibilidad de que haya dobles del presidente ruso.
«Ahora hay tantas posibilidades de someterse a cirugías plásticas… —dice la mujer—. Ya ni sé si es Putin o un robot».
«Tenían toda la vida por delante… o eso debería haber sido». Las historias de los niños asesinados por un misil ruso en un bloque de pisos de Dnipro
El 14 de enero de 2023, Rusia lanzó un misil contra un bloque de pisos en Dnipro. Las imágenes del edificio destruido conmocionaron a todo el país. En esa tragedia murieron 40 adultos y 6 niños.
A Mykyta Zelenskyi le faltaban dos semanas para cumplir un año; era un niño muy obediente. Mariyka Lebid, de 15 años, era presidenta del consejo estudiantil y practicaba baile de salón. Maksym Bohutskyi, de 17 años, jugaba al fútbol y le encantaba viajar. Las hermanas Leyla y Mykhailina Frantsev tenían 10 años de diferencia de edad. Makar Guz, de un año y medio, murió junto a sus padres: una entrenadora de acrobacia y un policía.
En su reportaje desde Dnipro, Roshchina decidió darles voz precisamente a ellos: a los niños cuyas vidas se vieron truncadas por un misil ruso.
La abuela muestra el último vídeo con su nieto, Mykyta Zelenskyi
Foto: Viktoria Roshchina
Fragmento del texto:
Maksym Bogutsky, de 17 años, también falleció a causa de un misil enemigo.
Su padre, Dmytro, nos contó en una entrevista que ese día él y su mujer se habían ido a la fiesta de cumpleaños de una madrina, mientras que Maksym tenía otros planes: una cita con sus amigos a las 16:00. Sin embargo, a las 15:00 se declaró la alarma aérea y se difundió la información de que dos misiles se dirigían hacia Dnipro.
«Le llamé y le pedí que esperara en casa, ya que tenía que caminar 20 minutos por la calle», cuenta el padre, deteniéndose de vez en cuando para contener las lágrimas. «Él dijo: “Sí, vale, esperaré en casa”». Esas fueron sus últimas palabras. A las 15:30 cayó un misil y ya no contestó al teléfono», recuerda el padre de Máximo.
El camino de Putin hacia La Haya a través de las «filtraciones» y la «rehabilitación». Cómo Rusia secuestra a los niños
ucranianos
Hasta mayo del año pasado, Rusia se había llevado de los territorios ucranianos recién ocupados al menos a 19 000 menores. ¿Se llevó a todos los niños de forma forzosa? ¿Quién, además de los rusos, colabora en los intentos de «rusificación» de los niños ucranianos? ¿Qué métodos utiliza la Federación Rusa para «reeducar» a los pequeños ucranianos y está haciendo lo suficiente nuestro Estado para que regresen a su patria? Roshchina respondió a estas preguntas en un extenso reportaje para UP.
Además, ha hablado con decenas de niños a los que Ucrania ha logrado repatriar, ha localizado los lugares donde estaban retenidos, ha averiguado los métodos de secuestro y ha identificado los apellidos y cargos de los rusos que colaboraron en el delito.
Fragmento del texto:
Vitali, de 16 años y natural de Beryslav, fue enviado a un campo de Crimea el otoño del año pasado.
«No nos trataban como a personas. Nos obligaban a cantar el himno de Rusia, y a los que no cantaban los llevaban a una habitación aparte para «hablar» con ellos, nos amenazaban con el sótano, nos decían que enviarían al ejército a los que ya tuvieran 18 años y que a los demás los repartirían por todo el territorio de la Federación Rusa», —recuerda Vitali.
«Cuando nos trajeron, nos decían: “Ucrania son terroristas, matan a la gente”. Nos pegaban con palos por decir “¡Gloria a Ucrania!”. Nos insultaban, nos llamaban «khohlis». Cuando una niña colgó la bandera de Ucrania en la habitación, la quemaron», contó el joven.
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